Mutters chronische Negativität, d.h. der Sog und das Vakuum, die ihr permanentes Jammern und ihr stetes Sich-Sorgen als ein Sie-ins-Grab-Treiben erzeugten, schlugen noch mehr als Vaters Schläge eine Lücke in mir, die jede Frau, ob in der Fantasie oder in der Realität, gefälligst zu schließen hatte. Sie sollte die Wunde schließen. Sie hatte die Über-Frau zu sein, die alles, was ich Aussaugendes als Kind-du-musst-es-besser-Haben hatte erleben müssen, stillen sollte. Dieses Vernichtende des Wir-tun-alles-für-dich, du Bist-alles-und-wir-nichts, Wir-sparen-uns-deine-Existenz-von-unserem-Mund-ab, Du-wirst-nie-einen-Grund-haben-dich-zu-beklagen usw. Mutter stillte mich nicht. Mutter fraß Tabletten und Kapseln, die sie still stellten. Permanent in Überdosis. Manchmal in lethaler Dosis. Aber wir retteten sie je. So billig kam sie nicht davon. Und paradoxerweise oder logischerweise, wie man’s nimmt, Frau Kommissarin, stieß ich nur auf Frauen, die Männer suchten, die ihre eigene Lücke füllen sollten, die ihr eigener Vater hinterlassen hatte. Durch seine Abwesenheit oder durch die permanente Anwesenheit seiner Schwäche. Durch sein Bedürfnis, vom eigenen Kind wie ein Kind gehalten werden zu wollen. Durch die Rache ihrer Mütter an ihnen, weil sie der Beweis für die angeblich falsche Wahl ihres Mannes waren. Diese Töchter mussten bei ihren Müttern ihre Väter, die sie schon auf den Rücken geschnallt tragen mussten, büßen. Diese Töchter hatten noch je Über-Väter sein müssen. Dafür wollten sie sich an jedem Mann rächen, der in ihren Augen seinerseits über-viril sein sollte, ja sein musste. Aber sie waren allerwärts, wie schon zu Hause, der bessere Mann. Schließlich hatten sie genau das eine ganze Kindheit lang sein müssen. Die gewählten Männer und Frauen bestätigen also doch immer bloß das eigene selbst. Eine Selbstbestätigung, die man zu Hause nie bekommen hatte. Allerdings ließ man sich das Selbst bestätigen, zu dem einen dieses wunderbare Zuhause gemacht hatte. Kein Wunder, dass ich Anatom wurde. Aus dieser Konstellation kann man sich höchstens frei schneiden. Oder Frau Kommissarin?
Die Kost der Nadelspitzen 47 © 2010
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