Es gab Wochenenden, da sprach außer Winnetou in der x-ten Wiederholung niemand zu mir. Es gab diese vielen langen Jahre, die ich wartete und die doch die Liebe in mir nicht getötet haben. Ich spreche nicht von Hoffnung, Frau Kommissarin, nicht von diesem Almosen. Ich spreche von Liebe. Vom salzigen Schweiß der Seele, vom blutigen Muskelkater des Herzen, von den lachenden, wütenden und weinenden Verirrungen des Hirns und von der körperlichen Muße der Ewigkeit des fetten Nichtstuns und der schilfschönen Bewegung des Streetfighters, gehalten, genährt, gefüttert, gestreichelt, geleckt, gefickt, verstanden in diesem Gefühl.
Die Kost der Nadelspitzen 18 © 2010
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