Eine der frühsten Erinnerungen ist Müdigkeit. Erschöpfung. Wie nach einer großen Anstrengung. Einem großen Gezappel oder Gezeter. Allerdings kann ich mich an die nicht erinnern. Nur an ein Liegen. Auf dem Bauch. Auf dem Fußboden. Ich schrie nicht. Die Augen gingen von einem Augenwinkel zu einem anderen. Kann das ein Baby? Ich weiß es nicht. Weiß ein Baby, was Müdigkeit ist? Auch das weiß ich nicht. Aber ich weiß, dass ich, wenn ich heute diese Müdigkeit spüre, sie kenne. Sie ganz genau kenne. Es erinnert mich an die Insekten, die wir als Kinder gefangen genommen haben und die entfliehen wollten. Irgendwann kämpften sie nicht mehr. Irgendwann sitzen sie nur noch still in dem Marmeladenglas. Doch rüttelst du ein bisschen am Glas, donnern sie wie verrückt mit dem Kopf gegen die Glaswand. Schlagen mit den Flügeln um ihr Leben und verbrauchen es so, wie ein Auto seinen letzten Tropfen Sprit verbraucht. In diesen Zuständen ist es mir noch zu schwer, die Asche meiner Zigarette abzuschlagen. Sie fällt auf den Boden und stiebt auseinander. Ein Meditationsbild. Innere Leere. Erleuchtung.
Die Kost der Nadelspitzen 2 © 2010
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